As mulheres de Henry

para C. Bukowski

Loiras, ruivas

Morenas, mulatas

Gordas, magras

Intelectuais, culturetes

Analfabetas, incorrigíveis

Bêbadas, anônimas

Famosas, promissoras

Apenas algo em comum:

A claridade no olhar.

Olhos azuis ou cor de mel

Castanhos, verdes ou raiados

Sempre luminosos, vivos.

Talvez por medo da escuridão

Talvez pela insistência em ver além

Talvez pelos espelhos d’água

Mas sempre claros.

O único olhar escuro

Aqueles olhos pequenos

Que disseram menos verdades

Deixaram um amor eterno:

Um filho pra sempre lindo.

A busca por olhares

Olhos iguais ao céu

Olhos iguais aos seus

Parece não acabar

Nem na literatura escolhida

Nem nas ruas da vida

Nem na cachaça sorvida

Nem nos problemas com rima.

Ah! As mulheres de Henry!

                                             Rafael Freitas

O fim da festa

Ontem aparei a grama.

A cor do portão mudou.

A bananeira, depois de um longo tempo, novamente floresceu.

Tenho alguma fixação neste jardim.

Não é lindo, nem tão florido, mas disponho meu tempo à alguns cuidados.

Cuidados mínimos, eu sei, mas que me afastam deste mundo tão cheio de réplicas.

Não nasci para este lugar.

Deve ser por isso minha resistência ao choro nos primeiros instantes, minha sede insaciável, meu afogamento em goles.

Não devia ter ficado.

Não sei por que ainda espero o fim da festa.

Aqueles finais onde as mulheres mais bonitas já desbotaram a maquiagem, onde os galãs mais idiotas já embebedaram seus curtos vocabulários.

O fim da festa.

Eu moro muito longe e sozinho e mesmo assim incomodo.

E, apesar destas mandingas espalhadas pelos cantos, apesar destes arrepios em presenças ilustres, ainda vou seguindo.

O que mudou?

Não espero mais o fim da festa.

Se soubesse antes o que sei agora, mudaria meu destino naquele dia fatídico.

Era março, era tarde.

A festa só começou.

                                                       Rafael Freitas